أيوب المزيّن

غداً أخرج من الغرفة. غداً أو بعد غد، إذا أسعفني الوقت. لم يبق في المطبخ إلاّ القليل من الجبن ونصف رغيف قديم، وقنّينتان من نبيذ الألزاس القوي.

أنا ابن صانع الذّهب. أنفُث في النار، أحدّد قوالب الأشكال، وأضيف إلى السائل الأصفر خدعًا من نحاس. أنا ابن حائكة الدّم، أرصّع الجواهر بالبياض.

لم يخرج الفرنسيون من الجزائر إلاّ بعد مُضيّ سبعة عشر عاماً من اندحار دول المحور / واحد وعشرون سنة، عمر شيماء، ولم يستقل قلبي عن عشق تلمسان.

كنت سأتحدث عن الكتابة باعتبارها ورطة. وتلك ورطة لا تُكتب. تطلب منّا الجرائد أن نفكّر في وقت القارئ وانشغاله بارتفاع سعر الحليب وأخطاء صناعة العازل الطبي، إلخ. كلّ هذا لا يهمّني

ها قد أتيت يا شتاء الغرب من جديد، جئت بالرّوائح والعزلة والذّهب المصقول في حلق السّماء، جلبت الأغنيات المبتوتة في بلعوم الشّيخة واهتراء النّدى على الشّجر، من شدّة النّار.